Inspiração

Atormentações "abstractas"

Falsos convencionalismos.
Vontades fingidas.

Desejos segregados.

Convenções pontuais.

Personalidades limitadas.

Sonhos impossíveis.

Medos reprimidos.

Aparências vestidas.

Neste momento nada disto faz sentido. Nem mesmo a procura do sentido.

Os dias do Tempo

A persistência da memória, 1931, Salvador Dali

Há sempre dias que nem sempre são dias. O sol surge insistentemente mesmo nos dias que não são dias. E a noite, a enigmática escuridão parece prolongar-se e assim ficar durante mais tempo que o suposto tempo. Um dia dei por mim a pensar quanto tempo o tempo tem, e a mais nenhuma conclusão cheguei a não ser a de quem tem o tempo que o tempo tem. Dito assim, isto parece ter sido retirado de um monólogo alienado, mas na realidade pensar nisto prova que questionamos a verdadeira noção da duração temporal e a sua representação mundana. À medida que o tempo por nós passa e a casca se torna mais densa a consciência aviva-nos de que a eternidade é algo que só ressurge ficticiamente, e isto é algo que só floresce quando a juventude nos parece tão alheia e distante que acabamos por percepcionar algo que incrivelmente se manifesta como exterior e esquivo. Eu não consigo definir o tempo, não somente por ser um conceito relativo, porque sei que quando o tempo parece mergulhar uma parcela espacial na escuridão, num outro ponto uma outra renasce, mas por não saber exactamente a definição de tal conceito. O meu tempo não funciona como o tempo alheio, quando para mim ainda o dia sobrevive para outro já a noite se estendeu e não falo apenas do tempo temporal, isto é, a duração que o teimoso relógio insiste em marcar mas aquele que me foge por entre os dedos e que me acompanha no rosto e na alma. Porque envelhecer não é simplesmente uma questão estética é algo imanente e incontrolável. Muitas vezes a velhice chega sem a maturidade, e em outras já a maturidade é tão consistente que a velhice não penetra na carne. E por vezes é necessário ser-se velho para se admitir a brevidade da vida. Então podemos observar os quadros temporais, e admitirmos que as memórias são os vincos do presente e os sinais do futuro, é uma constante corrente impossível de discernir. É muito mais que a constante mudança de estações e a renovação da Natureza, ultrapassa os ponteiros do relógio e os dias demarcados no calendário. Somos nós, é o Universo. É de tal modo relativo que num ano pode ter-se vivido menos que num dia. E mesmo sem controlo as pessoas tendem a organizar o tempo por acontecimentos e sucessões temporais gradativas, menos óbvio é que o mesmo tempo que definha os animais e as plantas não embate de modo tão incomplexo no Homem, pois em tantos momentos me sinto fraquejar pelas forças incapazes do meu corpo e em outros tão jovial que pareço não ter reminiscências e me torno tão incoerente e liberta que nenhuma das datas de que sou feita parecem subsistir em mim. Mas eu também sou feita de datas, as que me marcam e me fazem, e sobretudo as que identificam os outros perante mim, não é somente um dia é um momento, uma duração. Só me possibilito fazer este balanço porque o tempo me permite fazer comparações, e os sonhos que outrora foram meus hoje nada mais significam do que pó, o pó que me cobriu e se entranhou de tal modo que nem eu mesma reconheço que um dia já tive aquela ambição. E se não houvesse tempo então o Homem permaneceria eternamente na escuridão, e as memórias são alicerces e professores que nos ensinam a comandar o presente À luz do passado, então eu não posso duvidar da utilidade do tempo e sobretudo do seu valor. Enquanto padeço das incongruências do tempo num outro ponto alguém se apercebe da sua carência e insuficiência. Um conceito abstracto e tão potencialmente condicionante, se devemos acreditar somente naquilo que nos é palpável e visível sendo portanto algo que existe, então nós, tolos humanos estamos submetidos a algo que não existe e que tão grande influência acarreta sobre nós.

É incrível que quando pensamos no tempo e no presente tudo parece ter sido demasiado rápido, e no entanto quando olhamos para o passado já a maturação dos dias demonstra ser demasiado longínqua. É uma ambiguidade desconcertante e incerta e particularmente ilógica. Eu não sei significar o tempo nem atribuir-lhe uma missão terrestre. Apenas sou consciente de que sem tempo eu não seria nada. O que não implica que para mim haja dias que nem sempre são dias simplesmente porque o sol ainda dorme. Poderia dizer mais mas no entanto o meu tempo para este post chegou ao fim.

"O tempo constitui a mais profunda dimensão existencial do Homem, está ligado à própria existÊncia, portanto tem um começo e um fim que é a morte, o aniquilamento da existÊncia." Mircea Eliade

Palavras

Palavras. São bonitas, ténues, duras, difíceis, definíveis, ritmadas. Esboçam o mundo dando lhe voz. Combinadas formam frases que se transformam em texto. Intemporais? Marcas de tudo e de todos. Ficam registadas, cravadas e guardadas. Permanecem em nós. São o que somos. Dão corda ao pensamento e alma à imaginação. Produzem atitudes, timbres, intenções, marcas, desejos. Mas nada mais são que conjuntos de letras ordenados. Definem, classificam, inscrevem. Eu sou feita de palavras. Mas não só. Elas não me pertencem da mesma forma que me compõe. Ditas ou por dizer? São sempre palavras. Então porque as perdemos nos momentos indecifráveis? Porque elas fogem. Fogem, pois também somos parte do que não conhecemos, do que não esperamos, aquilo que as palavras não alcançam, o mesmo que o toque e o olhar conseguem dar expressão à incapacidade das palavras. As palavras fascinam-me mas por vezes surgem fugazes, vazias, exíguas. Não há palavras. Mesmo quando o leque é tão variado, tão imenso. Por vezes pronunciadas a mais, por outras são sentidas como carências. Mas fica sempre tanto por dizer, e tanto se diz. E encontro mais no silêncio do que aquilo que poderia ser entendido nas palavras. O silêncio diz tudo ao mesmo tempo e por isso pode tornar-se incompreensível. São palavras mudas que significam e vozeiam caladas. É uma dualidade incapaz de satisfazer os prazeres de todos. Traiçoeiras, mentirosas, incapazes. Sim são sempre palavras. Opções. Pensadas ou impensadas. Todavia para além delas surgem as imagens, os gestos, as poses muito mais do que as palavras podem definir. Incompletas? Prefiro acreditar que sim. As palavras não me chegam.

Espera (título plagiado)

"Espera"
Botão! Serás corola e esperarás ser fruto...
Serás calor,- paixão! Lume que o peito inflama!
E há tanto que espero almejado minuto
De aquecer-me ao calor desta sagrada chama!

Génio, tu foste caos, negro pithecus bruto!
Réptil, tu foste larva! Hoje és luz! E eras lama!
Esperar! Esperar! O' divino tributo
D'alma de quem tem fé! Ilusão de quem ama!

Primavera, hás de ter o tempo das vindimas:
Eu espero por ti, dia e noite, quimera!
-Eva, termo de tudo e termo destas rimas...
Jamais chegue porém, a que em meu estro impera,
E que sempre esperando, o' minha lira, exprimas
O desejo de quem esperou e inda espera!

Jorge Lima

Espera. Uma longa e interminável espera. Uma demora inconsciente e tão distante que se torna num acto utópico capaz de fazer deslizar na mente mais que um simples sentimento. Essa espera tão esperada e ao mesmo tempo nunca pensada. É como se fizesse um exame de instrospecção e compreendesse que muito para além da espera há o que não se aguarda, e possivelmente seja isso que torna esta espera tão inconstante. Não pensar nisto provoca vergonha, porque esperamos muito mais do que possamos imaginar, esperamos interminávelmente, necessitamos de demorarmo-nos. Se não esperassemos então nunca dariamos o real valor do que surge; e no entanto, pensar nisto desperta uma especie de curiosidade amedrontada. Mas o que esperamos nós? Cada espera tem um sentido, mas a demora que não se adivinha tem outro sabor. Então o que insconcientemente espero nem eu consigo ansiar, e talvez esperemos algo que acreditamos ser o certo mas nem sempre sabemos qual é realmente a nossa espectativa. Desaprendi a esperar ou talvez nunca o tenha sabido verdadeiramente. Não se trata de ânsias ou desejos, espera-se simplesmente. Mas o acto da demora é muito mais que a passagem do tempo ou uma perturbação, é a surpresa do que chega depois da espera.

(talvez houvesse muito mais a ser escrito, mas fico em espera. Dedicado a um ser que ainda espera e portanto vive)

Ocorrências Linguísticas...

Existências

Era estranho. Era estranho o homem que passeava na carruagem do comboio de cores mortas. Nada evidenciava a sua idade, não fosse o seu nariz adunco a adivinhar os anos pesados dos seus olhos. Era estranho. O homem que me olhava desconfiado, do outro lado da carruagem, tinha a boca retorcida e o cabelo desalinhado. Tmbém eu o olhava. Olhava-o por fora tentando adivinha-lo por dentro. Porque me olhava assim? Ele era apenas um velho indivíduo que desconfiava por meio do olhar e sorria pelos gestos. Tinha tiques. Lia o velho jornal de maneira descontrolada, como se visse tudo e não percebesse nada. Um estado de iliteracia. Talvez eu sentisse medo, mas a curiosidade de vasculhar os seus pensamentos e receios fizeram me fixar o olhar no pobre homem. Era imoral, sim. Era imoral tentar olhar aquele homem por dentro, compreender o que ele sentia ao ler o jornal, o que pensava enquanto via as paredes a correr fora da janela do comboio. Queria conhecê-lo, saber mais acerca das suas recordações, perceber o que restou e o que se evaporou da sua memoria. Não era uma fixação, era apenas a curiosidade de conhecer o que existe. Não havia nada a mais nele que no homem ao meu lado, havia apenas ele. Tomei-o por certo, pensei determinar a sua consciência num acto presunçoso de adivinhação, mas quando o contraste do olhar e dos pensamentos se torna demasiado vago e enublado nada se compreende. Enquanto o adivinhava tentava ver-me e nada aconteceu. Não o perscrutei e não me reconheci. A existência é algo insondável, corresponde à prisão da alma pelo corpo, e do corpo pela vida. Então o significado de o olhar em mais nada resultou senão em fadiga. Pois o que ele era ali poderia não sê-lo noutro lugar, a consistência torna-se inconstante, e o que ele parecia teimar em esconder era exactamente a verdade dele mesmo. Porque somos o que não queremos, e quando o queremos ser a veracidade das nossas palavras desmorona-se diante de nós, e tudo deixa de ser o que é. Somos seres inconstantes, irreflectidos e imperfeitos. Então escolhemos pessoas e crenças, as mesmas que nos façam acreditar no que pensamos ser. Mas o que somos? E o que está acima de nós? É um pensamento inconsciente, insensível. Nada do que poderia ver naquele homem me poderia esclarecer. Somos feitos para as necessidades que criamos. Eu sei que ele existe mas não vejo o que nele não existe. É complicado, é complicado tentar ver o que não existe. Então procuro o que não sei, porque o que sei já não me basta. Então concluo ao ver os movimentos da personagem que crio em torno do estranho homem, que ele é apenas mais um entre tantos, e o único dentro da sua própria existência. E nunca chegamos a ser nada. Somos apenas matéria e isso parece justificar a nossa existência. Provavelmente ele tem uma missão, uma missão que nunca chegará a saber qual é, e no final da sua vida não saberá para o qual foi concebido. A minha piedade e compaixão com aquele homem é impura, é irracional porque sou tão incompleta quanto ele, e nada faz de mim analista do seu interior. Então fecho os olhos e olho pela janela. Eu não sou nada.